El trabajo de un escritor es el más solitario

¿Quién en su sano juicio, leería un libro sin ilustraciones? Los más atrevidos se sumergen en las miles de palabras de algunos libros, pero lo más locos, aquellos desprovistos de cura, eligen libros dotados de poesía y prosa profundísima.

Cuando era un niño, pedía los cuentos con colores e imágenes brillantes para entretener mi curioso espíritu infantil, pero unos años más tarde, y para mi sorpresa, me encaminaría a tan onerosa profesión, carente de fanáticos ruidosos y reconocimientos aún menos ruidosos. Es una vocación difícil, sin duda, pues rara vez nuestros borradores llaman la atención, y mucho menos las notas al píe de página, fácilmente ignoradas. Si fuésemos, quizás, algún fotógrafo, las personas nos dirían- ¡Muéstranos tus fotografías!-. O tal vez- ¡Hazme un retrato!-. Pero, en cambio, escribimos sin la necesidad de ser descubiertos. ¿Quién ha pedido un cuento de sí mismo?

¡Somos extraños, o peor, complejos! Somos una incógnita hasta para nosotros mismos.

Pocos conocen la magia entre las cuatro paredes dónde presenciamos el arte del relato, y nuestras mentes atrapan las ensoñaciones para convertirlas en trazos letrados, atestados de descripciones, nombres, conflictos, héroes y villanos, prólogos y epílogos. Somos eso: palabras, extrañamente difíciles de recordar, pero siempre cerca del corazón.

La dicha de serlo me reconforta y no tengo explicación dialéctica para esto, sólo soy un grano de arena entre tantos. Y ahí vamos, furtivos y taciturnos, hasta el momento de afilar nuestra pluma con la verdad; materializamos la soledad y un sinfín de tristezas; vaciamos las palabras con cuidado en el papel y luego las echamos a andar libres, esperanzadas a ser leídas, y si corren con suerte…marcadas en el sitio más recóndito: el alma.

NGO.